Dor Crónica LXV

Faz hoje 13 anos que a princesa Diana morreu num acidente de carro em Paris. Recentemente abriram o caixão e a única coisa que estava intacta era o volante do BMW.

Dor Crónica LXIV

Um estudo vem dizer que dez minutos é a duração ideal para uma relação sexual. Para o Carlos Cruz é dez anos.

Dor Crónica LXIII

Em Portugal, um novo projecto aposta na utilização de cabras para prevenir os incêndios. Acho bem, é como nós. As cabras limpam o que os cabrões sujam.

Dor Crónica LXII

O novo Fifa 2011 vai permitir controlar o guarda-redes. Gostava de saber quando é que essa tecnologia chega ao Benfica.

Dor Crónica LXI

Michael J. Fox vai regressar à televisão. Ele está tão contente que ainda não parou quieto.

Dor Crónica LX

Hoje entrevistei o Jorge Jesus.

Dor Crónica LIX

A Universidade de Aveiro vai ensinar menores a lidar com dinheiro. Esta é uma espécie de Mestrado para as crianças que frequentam a Casa Pia.

Vermelho

Ontem à noite o vermelho não se portou lá muito bem mas, mesmo assim, decidiu sair connosco.

Pensamento do dia

Pinto da Costa (presidente do FC Porto que teve nas suas fileiras jogadores como Jorge Costa, André, Paulinho Santos, Fernando Couto, Maniche, Jaime Magalhães, João Pinto e Bruno Alves, entre milhares) diz que ganhou a Supertaça a uns caceteiros.

Dor Crónica LVIII

Nos EUA, um homem colocava esperma na garrafa de água de uma colega de trabalho. A água de certeza que era da marca "Nobre", que vem da perna extra.

Dor Crónica LVII

Começa hoje o Festival Maré de Agosto nos Açores. A organização está com algum receio até porque o Festival Maré de Fevereiro na Madeira não correu lá muito bem.

Dor Crónica LVI

Na Turquia, Ricardo Quaresma continua a dar espectáculo. Ontem marcou mais um grande golo. Isto só vem provar que lá fora é o único sítio onde os ciganos são úteis.

Dor Crónica LV

Dezenas de pessoas protestaram contra os maus tratos dos animais em Fátima. De facto, terem enclausurado a irmã Lúcia durante tantos anos não foi uma atitude muito correcta.

Dor Crónica LIV

A minha mensagem de apoio ao guarda-redes Roberto.

Dor Crónica LIII

Sexta-feira 13. Desde que a Teresa Guilherme e a Manuela Ferreira Leite não apareçam na televisão, para mim não há bruxas.

Dor Crónica LII

Na Roménia um padre afogou um bebé durante o baptismo. Espera lá... afogou? Os padres estão mais habituados a enterrar.

Dor Crónica LI

O próximo programa dos Homens da Luta vai ser "uma mistura de 'Zip Zip' com LSD". Esperemos é que não seja feito em Elvas.

Dor Crónica L

As três pessoas que ficaram cegas numa clínica no Algarve vão avançar para tribunal. Precisam é de um cão-guia.

Dor Crónica XLIX

Este fim-de-semana foi horrível no que toca a incêndios. O Benfica foi quem mais ficou a arder.

CIRCO DE LETRAS Os amores de Verão ficam enterrados na areia

Um título lamechas merece uma crónica lamechas. E prometo não desiludir, já que o tema é o amor e, como todos bem sabemos, o amor é sempre lamechas. Um coração esgravatado numa árvore, outro coração escrito na mesa da sala de aula, outro ainda desenhado na areia... Cada um com o seu feitio, o seu humor, a sua forma de estar. Sentado ao divã, está hoje o que tem areia nos pés (e alguma na cabeça), o amor de Verão.

Antes de nos apaixonarmos por isto, é melhor esclarecer que o amor de Verão não leva a lado nenhum. É exactamente igual aos outros. A vantagem é que este tem piada. Não se mata, não se morre, não se cai num caldeirão nem se é expulso do Paraíso. O amor de Verão dói. Mas passa. Dói agora. Amanhã não existe. Claro que fica gravado (a cores), mas bem arrumadinho.

No resto do ano, o amor é regrado, metódico. "Jantamos amanhã?", "Amanhã não posso, tenho reunião. Depois.", "Quando?", "Quando te der mais jeito.", "Não me dá jeito, eu trabalho.", "Eu também.", "Raios!". Este amor não dá jeito nenhum. É um amor que faz contas, que cumpre horários, que pensa. Um amor que apenas se faz no café, na fila para o autocarro ou no escritório é um amor triste.

Já o amor de Verão calça chinelos e queima os sapatos, veste t-shirts e rasga os fatos e as gravatas. Nem sequer usa maquilhagem. Pega na guitarra partida e começa a tocar os Jardins Proibidos. Desafinado. Mas é mesmo assim, porque lá no peito também bate um coração. O amor de Verão não dá rosas nem caixinhas de chocolate. Apanha escaldões e fica com a marca da pulseira que a miúda nos deu. Protector? Para quê? O amor de Verão não usa protector. Nem quer. Aliás, o amor de Verão não é vermelho, é ultra-violeta.

O amor de Verão acaba com areia na toalha, com os pés molhados e com os tais coraçõezinhos desenhados à beira-mar. Depois vem uma onda e lá se foi o amor. Para onde? Onde está? Onde ficam os amores de Verão?

Foto: DR

Dor Crónica XLVIII

A melhor e mais descritiva declaração de Carlos Cruz está aqui.

Dor Crónica XLVII

Paris Hilton diz que é uma óptima cozinheira. No entanto, é ela que acaba sempre por ser comida.

Dor Crónica XLVI

No filme sobre José Castelo Branco, Betty Grafstein vai ser interpretada por um pára-choques de um mini depois de um choque frontal contra um camião TIR.

E o título encontra a notícia

Este é daqueles títulos que já estão mesmo à espera da própria notícia. Depois é fácil. O jornalista só tem de soltar um sorriso, esfregar as mãos e mostrar ao mundo a sua obra. "Caraças, sou mesmo bom! Imortal... sem vida... Pá, que espectáculo! Isto é que é jornalismo". Não digo que não seja. Mas bom jornalismo com certeza que não é. E duvido que a notícia se mantenha por muitos mais minutos no site da Bola. Faz-me lembrar o anúncio da morte de Maurice Gibb, um dos membros dos Bee Gees. "The author of 'Staying Alive' is dead!". O jornalista da BBC foi despedido.

PS- Mas até teve piada.

Dor Crónica XLV

Olá, vamos à parvoíce?

Dor Crónica XLIV

A ministra da Educação quer acabar com os chumbos nas escolas. Por mim tudo bem. Desde que os chumbos vão direitinhos à sua cabeça.